*Scribble...Scribble*...

Todo el tiempo estoy dibujando... Cuando despierto y miro a mi alrededor, cuando paseo por la casa sumida en silencio, estoy dibujando.

Las líneas que forman las cosas son producto de la mente, una sombra, una curva, un toque de rosa o de azul, un ojo que brilla en la penumbra, las alas multicolores de un colibrí. Todo es, y siempre estará siendo dibujado.

Sentarse en una mesa es pedirme a gritos que dibuje... Que por medio del papel brote sin pausa aquel torrente de ideas, que se desparrame sobre el papel, inconcluso y completo.

(Y debía escribir más... pero me llama alguien :D)

*Pop!*

Del viaje

Sucede que nunca dejé de viajar.

Cuando dije aquella vez que partiría en un viaje del que no conocía regreso, y en poco tiempo decidí que había vuelto, mentía. Mentía, porque nunca dejé de viajar.

Las cosas que viví, las que vivo, y las que quiero vivir ya comenzaron a fundirse en mi cabeza, y si me he estado hundiendo entre esa niebla antes que en la propia vida, estaría en lo cierto. Y sin embargo, en el viaje, suelo pecar más de desentendida que de ignorante, y no por decisión propia.

Uno quiere escribir los sueños del viaje, pero cómo se escribe? uno quiere pintar el viaje de colores aún no inventados, pero cómo se pinta?. El inicio del viaje es un misterio, como un horizonte oscurecido por el ocaso. El final, por otro lado, se eleva silencioso como el amanecer, y en el interín entre uno y otro no se extiende el tiempo, sino una infinita cantidad de espacio lleno de sombras y veredas inexploradas.

No es fácil el viaje, y cada vez parece hacerse más extenuante. Hay resquicios entre las hojas y las montañas, entre las mareas, los motociclistas y los buzones, hay recodos llenos de tiempo indiscutible que se asoma y nos contagia una prisa innecesaria.

Siempre mentía cuando decía que era como el resto, y también mentí cuando dije que era diferente. Hubo lucha interior, y no la hubo, hubo apatía y euforia, y acabaron acostándose las dos.

Hay silencios, prolongados y necesarios, a los que les falta más silencio, y bullicios que no son bulliciosos lo suficiente. Hay almejas, panales y trapecios.

No está sino la niebla que llena todo el espacio, cubre las torres y los edificios, los parques y los caminos, todo lo cubre una espesa nube de nada, llena de nada por nada. Y uno sentado en un banco, escrutando en la confusión el otro lado del puente. Hay otro puente. No importa cuánto uno ande, llega exactamente al mismo lugar donde siempre se estuvo destinado a estar. Se aprende en el viaje a saber, y cuando se sabe, siempre se necesitará aprender más.


Y entonces, cómo hago para abrir esta lata de maíz?

Dancing with myself~

Sí, así básicamente...

Hace ya tiempo que no hablo con muchos de mis amigos, son tan pocas las personas con las que convivo! y sin embargo, temo que he empezado a preferir conectar mi tableta gráfica a conectarme al msn. Qué será?

Por alguna razón siento que ya dije demasiado, o no he dicho lo suficiente, pero todo concluye irremediablemente en que he escrito muy poco, pensando en muchas cosas a la vez.

Si nadie lee, no hay nada que entender, y no me afano en que se entienda :)

Nos vemos pronto

Vacui

Se supone que esto está para escribir, pero sobre qué voy a escribir? por dónde comienza todo, y dónde termina?...

Hay preguntas que es mejor no responderse, por dejarle algo que hacer al futuro. Porque a la hora de la verdad, de qué sirve que sepa sobre qué escribir, si igual escribo? y de qué sirve saber por dónde comienza todo, si ya empezó?... y si ya empezó, qué importa dónde termina?

A todas estas, a veces, también me canso de ser hombre.

Y nada peor, ni más razonable en esta era, que cansarse de ser hombre

Walking Around...

De Pablo Neruda...

"Sucede que me canso de ser hombre
Sucede, que entro en las sastrerías y en los cines
Marchito, impenetrable como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana
Sólo quiero no ver ni establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias."